Ремонт был практически закончен (насколько его вообще можно закончить), и на выходные был намечен переезд в новую квартиру. В старой квартирке царил полный хаос. Те, кто пережил переезд, меня поймут – половина вещей уже упакована и вывезена, что-то разложено по коробкам и пакетам, что-то ещё ждет своей очереди… И есть категория вещей, которые как чемоданы без ручки – и тащить тяжело и выкинуть жалко… Нет, даже не так… Их не приходится тащить, они тянутся сами…
Я девушка довольно сентиментальная, и многие вещи дороги мне не в плане материальной их ценности, а как воспоминания о чём-то или, чаще, о ком-то… и копятся эти безделицы годами, применения им нет, но выбросить их для меня равносильно тому, что вырезать кусок из жизни.
Вот странное дело… С лёгкостью раздала знакомым Пухлины одёжки, из которых он вырос, но не смогла расстаться с его первыми вещами – распашонками, ползунками, слюнявчиками и носочками, погремушками и одеяльцами… перебирала их, как самые дорогие сокровища мира… сердце сжалось в маленький комочек…всё как вчера было… как же быстро ты растешь… поплакала с облегчением… собрала всё в сумку и убрала в кладовую…
Какие-то вещи откровенно тяготят, но сделать с ними что-то рука не поднимается… Бабушка когда-то давно отдарила орла… такого, знаете, деревянного, резного. Я так понимаю, что когда-то орел этот «прилетел» в бабушкином чемодане из горячо любимого ею Кисловодска в качестве сувенира. Потом, каким-то образом (подозреваю, что в какое-нибудь 8 марта… бабушка любительница делать такие подарки)), перекочевал ко мне. И просидел на моём шкафу, раскорячив свои деревянные крылья, ещё лет 10 собирая пыль и мои, не всегда цензурные, комментарии в свою сторону, пока не упал и не сломал одно из крыльев. После чего, под громкие завывания моей совести, он перекочевал в мусорное ведро…
Вот ведь какая штука – дорогой мне человек может хоть веточку сухую подарить и я буду хранить её… поэтому и переехали со мной в новый дом старые, застиранные, кухонные полотенца, которые мама дарила, и старая бабушкина посуда переехала… пусть даже и пользоваться я ей не буду… но выкинуть всё это выше моих сил… как-будто сказать тем, кто их дарил – « Вы старые, некрасивые и не приносите пользы мне. Такие вы не нужны…»
Есть ещё открытки от моей прежней большой любви… Большую часть их я сожгла на берегу реки, давно уже… наивно полагая, что от воспоминаний можно также легко избавиться, как от бумаги… И фотографии… мужчина тот уже давно не заставляет моё сердце биться чаще, но смотрю на те фотки почти десятилетней давности и время бежит вспять… и Земфира поёт о том, что « у тебя СПИД, и, значит, мы умрём»… и кровь загорается, как Б52 в стаканчике…и весна, и пахнет тополиными почками… Сейчас у меня совсем другая любовь – спокойная, рассудительная… какая-то более продуманная и осмысленная. Она не лучше и не хуже той, она просто совсем другая. А там всё – на разрыв… И я рада, что и такое было в моей жизни. И рада, что тогда, в отчаянии уничтожая всё, что мне о Нём напоминало, я не сожгла и эти открытки с фотографиями.
Пара расчесок для кошек, оставшиеся от Макса. И что с ними делать?.. совсем почти новые, Максимка ими и попользоваться не успел. Показываю их мужу… пожимает плечами – «Забери, вдруг пригодятся…» Может и пригодятся, только попозже, когда мы переболеем эту потерю и решим взять кота не для того, чтобы он напоминал нам Макса, а просто потому, что очень хочется животинку в доме.
Открытка от Юляки – «Самой лучшей маме» ))) Лапушка моя, у самой лучшей девочки на Свете просто не может быть другой мамы))) … Это счастье, что дети в любом возрасте достаточно слепы, чтобы не видеть, насколько не идеальны их родители…
Юлька кричит с кухни: «Маааам! Давай эту страшную тарелку брать не будем!». Страшную тарелку!!! Во-первых, это не тарелка, а салатник, во-вторых… блин… он, правда, страшный… и я им не пользуюсь… эту тарелку подарил мой дядюшка моей маме (и своей тоже))) ну… у молодых мужчин свои представления о красивых, уютных вещах, особенно во времена тотального дефицита))), когда мама ещё была замужем за папой. Думаете, мне нужна эта глиняная старая миска?.. мне дорога память о том времени, когда мама счастлива с папой, когда они только поженились, и всё впереди… даже я ещё впереди… Это потом всё пошло наперекосяк, и они развелись. Эта тарелка – символ того, что у меня могло бы быть. Символ большой и дружной семьи, когда мама и папа вместе… мама и папа вместе… вечная мечта детей из разведенной семьи…
Старое фото на картоне. На нем бравые военные, с усами, с саблями… Все похожи друг на друга, как братья-близнецы. Среди них есть мой прадед, но кто бы знал – который из них? Даже мама моя не знает, хотя это её дед… Иногда у меня просыпается шальная мысль, что если очень напрячься, то можно найти того, кто знает какой из них – мой прадед, но потом этот энтузиазм тонет в потоке других, более важных повседневных дел. И старая фотография отправляется в альбом до лучших времен…
Книги, которые вряд ли кто-то будет читать, но с которыми расстаться я не могу. Книги – это вообще отдельная песня. Последнее время их всё больше в электронном виде – практичность берет своё. Но те, настоящие, это совсем другое… приятно зачитаться допоздна, и потом, когда глаза уже закрываются, а оторваться невозможно, закрыть книжку и убрать под подушку. Это же совсем не то, что хлопнуть крышкой лаптопа)))
Все эти безделушки, как китайские колокольчики. Висят себе тихо, пока их не заденешь. И уж тогда зазвенят они разными голосами, рассказывая свои истории…Мы собираем эти штучки всю свою жизнь, иногда не задумываясь, сохраняем их. Они лежат по полочкам и шкафчикам. Мы не разглядываем их с утра до вечера, не проверяем на месте ли. Иногда случайно натыкаемся на них при уборке и купаемся в волне накативших воспоминаний и чувств. И потом, в раздумье, что же с этим делать, не решаемся избавиться от них. И потом, когда мы уходим совсем, те, кто остаются, смотрят на такие «сокровища» и думают – «Зачем она их хранила?..»
зы. У моей бабушки была подруга. Она дожила до преклонного возраста. Муж умер раньше её, детей не было… Когда её не стало, приехали дальние родственники, решали имущественные дела, убирались в квартире… что-то выбрасывали… и в том числе всякие безделушки и альбомы. Дети растащили всё это по двору… рассыпанные картинки из чужой жизни. И моя бабушка плакала тогда, собирала то, что попалось на глаза… Сейчас моя бабушка в том чудном возрасте, когда не помнишь, что ела вчера на обед, но помнишь, в каком платье была на первом свидании (склероз совершает странные штуки с нашей памятью…) У неё есть много альбомов со старыми фотографиями, знаете, такие огромные красные бархатные монстры, с серыми картонными страницами, где фотографии вставлены в ажурные прорези-уголки… И она слёзно просит меня забрать их, чтобы их не постигла та же участь, что и фото её подруги. Честно, они мне совсем ни к чему, я не знаю и половины людей, изображенных на тех фото… Но рано или поздно я их заберу. Потому что считаю, что вещи, которые по каким-то, понятным или непонятным для меня, причинам, были дороги близкому мне человеку, имеют право уйти достойно, так же, как и их владелец.
